Vivió en un tren
y lo llamó el Huracán.
Podía viajar
sin tener que viajar,
y cada día embarcaba su diario de sueños con él.
Quiso tener,
sin tener que pagar.
Comió y bebió
siempre de un manantial
tan dulce como los besos
esos que soñaba él.
Con cien cañones de plata vivió de maravilla.
Murió en el barro de la sociedad.
Tenía en el bolsillo una colilla,
que la vida es un cigarro que no se debe apagar.
No hay sitio aquí
para ese tal Huracán
que deja rastros de asfalto y de barras de bar,
y de colegas de brega
que galopaban con él.
Con cien cañones de plata vivió de maravilla.
Murió en el barro de la sociedad.
Tenía en el bolsillo una colilla,
que la vida es un cigarro que no se debe apagar.
Tuvo sus reinas,
sus noches,
sus juegos de amar.
Y en el reflejo de un coche
lo hacía real.
Que olía como el dolor
decía la gente de él,
como el dolor de las flores que duermen
con el Huracán.
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